Стихотворения Гавриила Николаевича Троепольского
На утренней заре и вечером. Стихи
- В день рожденья
- Юность морозная
- Люблю снега
- Дорога
- На могиле матери
- Судьба
- У могил И.Никитина и А.Кольцова
- Осень
- Скворец
- Особое мнение
- Дожить бы...
ДОЖИТЬ БЫ
Движется черная туча
над полем,
Что-то несет она –
дождь или град?
Вот говорят,
будто в поле две воли,
Но ты перед тучей-
мизерный раб.
И пред ураганом,
жестоким, свирепым,
Сметающим начисто
труд годовой,
Ты — просто блоха
или клопик нелепый
В стихии могучей
в разгул роковой.
Когда ж от палящего
жаркого пекла
В июне пшенице
скрутило листы,
Все поле от жажды,
как в горе, поблекло,
Поймешь,
что виновен и ты.
Взывали когда-то
предки и к небу:
«Даждь дождь
земли жаждущей, Спасе!»
И в крестном ходу
по увядшему хлебу
Спасенья моля
у тройной ипостаси
Они до конца
не теряли надежды
До смерти голодной,
до самой могилы,
Хоть были неграмотны,
то есть «невежды»…
А может, от них
и достались мне силы?
Ведь я напрямую
кричал «Сам-обкому»:
«За что ж чернозем-то
терзали годами?!»
А мы, агрономы,
в «порядке» таком
Виновные в том,
что мы ждали,
Боясь нареченья
«народным врагом».
Кричал и о реках
несчастных степных,
Как деды, с надеждою,
ждал я ответа.
Я кверху взывал,
но не к небу святых...
Внизу ж, на земле-то...
хозяина нету.
Я деревом жизнь
хотел бы дожить
Без страха
пред тучей и градом,
Своими корнями
чтоб сушь победить,
И гордо стоять
пред бураном,
И метить кольцом
проходящие годы,
Вокруг освежать
перепорченный воздух,
А после кончины
в вечернюю пору
Согреть очагом
человеческий отдых.
Дожить бы...
И встретить бы тот день,
Когда к земле,
где будет моя тень
Листвой накрыта,
прислонится щекой,
Как к матери забытой,
земли хозяин молодой.
1987.
В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
Уж двадцать лет сегодня стало!
О,Время! Быстрокрыло ты,
Но мне-то в юности всё мало
Быстроты.
А дни летят, текут недели.
Как на стремнине жизнь моя-
Бурлит река, скрывая мели,
Молод я.
Бесстрашно я смотрю вперед,
Куда влечет меня призванье,
Настал теперь и мой черед-
Долой стенанья!
В разлив река всегда вольна
В степной России и в лесной.
Ведь вся Земля чрез край полна
Весной.
1925г.
ЮНОСТЬ МОРОЗНАЯ
Луная ночь.Трескучий мороз,
Спит все под снежной одежкой,
Где-то далеко залает лишь пес,
Да скрипнут полозья сторожко,
Снова ни звука... Снежок серебристый-
С просинью блеск с переливами,
Белые избы с крышами чистыми
В ночь эту стали красивыми.
Как я .люблю эти ночи безгласные!
Родного селенья молчанье люблю.
Не потому ль эту ноченьку ясную
Пою про морозную юность свою.
В селе я родился, в деревне и вырос,
И тут же каким-то «сынком» наречен,
Как будто с рожденья отметину вынес
И в чем-то позорном теперь уличен.
Я тем утешаюсь, что чист перед Светом-
Мне школа мила и ребячьи заботы…
Эх, взять бы в охапку деревню со снегом,
Расцеловать бы!...И снова работать.
1928.
д.Махровка
ЛЮБЛЮ СНЕГА
Припомнишь вдруг мечты о счастье,
Мечты тех черных давних дней,
Мечты, угасшие в ненастье,
И спрячешь с грустью от людей.
Отверженным, быть может, легче,
Поверженным .всегда трудней...
Но выйдешь в лес - душою крепче,
А жизнь и Родина милей.
Люблю снега пред Новым годом,
Люблю морозный тихий лес.
В благословенную погоду
Надежды луч во мне воскрес.
ДОРОГА
Эх, родная дороженька пыльная!
Много я по тебе походил:
Через степь черноземья ковыльную
Я и юность свою проводил.
Прошагал я уже полдороги-
Голова моя в белой пыли
Уставать стали сбитые ноги,
Но ведь надо же дальше идти
Засветило и солнце над бором!
Здесь в лесу бы, и мне прикорнуть:
Всю дорогу в степи — скороходом,
Мне б теперь полежать, отдохнуть.
Но ни времени нет и ни срока,
В передышках мы все не вольны,
Буря с запада, туча с востока
Зреют черною тенью войны.
Май 1941 г.
НА МОГИЛЕ МАТЕРИ
Светлой памяти матери моей
Е. Г. Троепольской
И будто тихий теплый ветер
Принес воспоминанья вновь:
Сирень и вечер. Нежный вечер,
Как материнская любовь...
Мне не забыть далекого селенья,
Уютного крылечка не забыть,
Где ты меня держала на коленях,
Где научила степь мою любить.
Я не застал тебя, моя отрада,
Страдалица и любящая мать...
Сын твой, вернувшийся из Ада,
Пришел последний долг отдать.
Встречались мы со смертию и кровью,
Но образ твой душа моя несла.
О, Мать! Ведь ты своей любовью
И человека в нас и Родину спасла.
Когда о матери родной тоскую,
Когда в стихах я боль свою пролью,
То вспоминаю Родину святую,
Израненную Родину мою.
О, сколько матерей, от края и до края
Смогли стране две силы дать!
Прими же мой поклон,святая,
Простая
труженица,
Мать!
Пройдет война. Зарею солнце встанет.
В садах о счастье птицы запоют.
Моим стихом пусть кто-нибудь вспомянет
И время тяжкое, и жизнь твою.
19 ноября 1943
г. Мичуринск
СУДЬБА
Судьба моя вилючая,
как серпантин-тропа-
За то, что от рожденья
не в тот я «класс» попал.
И все же шел я в гору,
смотря на высоту,
А совесть сберегая,
верил, что дойду.
Сколько боли в доле,
долюшке моей!
Не было открытых
для меня дверей.
И ведь бездарь каждая,
не пройдет недели,
Норовит оставить
след зубов на теле.
Но твердить я буду
до смертного конца,
что люблю я нежно
своего отца.
1987
* * *
Что такое cчастье?...Может быть, раз дО ста
Спросил на заводах, нивах и лугах.
Многие сказали« То - не так-то просто»…
А кое-кто поведал, как я скажу в стихах.
Счастье — это парня нежные шептанья,
С первым поцелуем первая любовь,
Юный бред, страданья, радость ожиданья
Встреч вечерних снова, поцелуев вновь.
Счастье — это мальчик, ласковый мой Саша,
Это- щебетунья маленькая дочь,
День весенний теплый в деревушке нашей,
Лунная и тихая сиреневая ночь.
Теплый ветер. Солнце. Пахнет черноземом
В борозде степенный, как хозяин, грач.
Молодая травка. С вешним перезвоном
Мчится жеребенок через пашню вскачь.
Тракторов урчанье. Жаворонков трели.
Красная букашка на травке впереди.
Там вдали, у лога, девушки запели.
Хочешь видеть счастье — в поле выходи.
Счастье — это, братец, разговор со сталью,
Воском можно сделать крепкую ту сталь,
Счастлив за станком над новою деталью:
Жизнь металлу мертвому я руками дал.
Что ж такое — счастье? До войны раз до ста
Спросил на заводах и среди полей.
Все сказали разно. А ведь как все просто
Счастье - это жизнь на Родине своей.
Без войны, без крови и без вражьей силы,
Что в просторах русских нашла свои могилы,
Но …и без репрессий, без расстрелов новых
Тех «врагов народа» без вины виновных.
Если цвет России вновь окрасит кровь,
То не будет счастьем даже и любовь.
1944г.
у могил
И.НИКИТИНА И А. КОЛЬЦОВА
Строки, как стон
из печально-далекого-
«Вырыта …заступом
яма глубокая»…
Боль и у Сокола-
«крылья-то связаны»…
Сколько же горя
еще не досказано!
Сколько не спето
и песен о воле,
Сколько в могилах
схоронено боли!
..А у надгробий
в ночной тишине
Песня тоскливая
слышится мне,
Песня укора
и скорби поэтов,
Будто от нас
ожидают ответа...
Что ж, в Черноземье,
как было в веках:
Стон на запеве
и слезы в строках.
Май 1969 г.
ОСЕНЬ
Нет,все-таки нет, ничего, что по случаю
я здесь побывал и отметился галочкой.
А. Твардовский
Как люблю я листву
желто-палую,
Небо чистое,
зори алые,
и березы люблю
нежно-белые,
И дождишки- тихони
несмелые,
Русь и осенью
разноцветная:
То багрец-листва
непоблеклая,
То черна земля,
то светло-синяя,
Вся припудрена
ранним инеем,
То ни облачка
по-над степью всей,
То туман плывет
кисеей над ней.
Оболгали ведь
осень русскую:
Говорят, она
грязно-гнусная,
В беспросветности,
будто хмурая,
Да и цветом вся
мутно-бурая.
Тьфу, на вас таких,
черство-душные,
По душам сказать,
люди скушные.
Пусть грустинки тень
в лике осени,
Но надежда есть
в ее проседи:
В том густом ковре
озимь-зелени
Человечья мошь,
сила времени;
Под пластом борозд
новый, скрытый свет —
Трактористами
свой оставлен след...
Как хотелось бы
здесь, под солнышком,
В степь мою упасть
хоть бы зернышком...
Ах, присесть бы мне
на пенечек тот,
Где теперь О НЕМ
и лесок поет,
Где в осенний день
своей палочкой
Он отметил след
вечной «галочкой»
И задумался
в той лесной тиши,
Исцеляющей
даже боль души..
Он любил до слез
осень русскую,
В ней и песню спел
светло-грустную
Про «побывку здесь»
на земле родной...
Он в зиме моей,
каждый день со мной:
Я, старик седой,
в снежной замети,
Как завет храню
право памяти.
1986 г.
СКВОРЕЦ
Для взрослых и детей
любого возраста
Весна нежданно припекла,
Капелью с крыши потекла,
И вдруг Скворец — поэт весенний
Из будней сделал Воскресенье.
За ним второй, пока несмело,
На состязанье вышел слева.
И в песне той, Скворцы что пели,
Звенят весенние капели:
«Кап-кап!» И слышно жеребенка.
«Кап-кап!» И — голосок ягненка...
«Кап-трук и щелк!» И — треск сорок,
И дробью сыплет между строк.
И тут же бросит в талый снег,
Как будто человечий смех...
А в трели музыкальной тонкой
Он прожурчит и жаворонком.
Припомнит чибиса: «Чи-ви-и! »
Мы, дескать, здешние, а вы?
Печали тень уйдет с лица,
Когда послушаешь Скворца.
И пел Скворец - он солнце ждал,
А кошке вот не подражал-
Подобен он артистам-звездам,
Молчит о тех. кто вреден гнездам.
Весна нежданно припекла,
Капелью с крыши потекла.
Ах, Скворушка! - поэт весенний,
Из будней сделал Воскресенье.
1987
ОСОБОЕ МНЕНИЕ
Кто клеветою тяжкой осужден,
Не знал негласный тот закон:
Талантлив ты иль невелик,
Судьбой владел твой клеветник,
Рожденный черным беззаконьем,
С душой, смердящею зловоньем.
От горьких давних тех времен
И анонимщик был рожден.
Он жив, подлец, и в наши дни,
Он души ест, пьет кровь в тени.
Помойкой смотрится душа,
Башка — лохань, булыжник-сердце,
В нем дьявол все перемешал
И рот засыпал горьким перцем.
Не знаю, как посмотрят все,
Делюсь особым мненьем:
Не предавать бы их земле —
Заваливать каменьем.
1987